Entre les dernières pages du "Père Goriot" et les premières de "La fin des temps" de Haruki Murakami, plonger ma tête dans la fraîcheur bleue chlorée de l'eau de la piscine. Bleu le ciel, chaque matin, chaleur caniculaire, chaque jour. Vert tendre la soupe de courgettes froide, orange celle de carottes, jaune le poivron, blanc le vin, rouge quand il vient des côtes. Bourdonnements d'abeilles dans le massif de fleurs et parfum de lavande, jacassements de pies et roucoulements de tourterelles dans les pins et cyprès alentours.
Senteurs de menthe sauvage et de thym une fois le sol foulé, vert, bleu argent la forêt de cèdres, énervantes les mouches, belle la vue qui s'étend sous nos pieds et devant nos yeux, grise de chaleur. Villages perchés sur l'horizon...
Fraîches les rues du village dans lesquelles se cacher du soleil, cache-cache, labyrinthe. Fontaines croisées au hasard du dédale, humidité sur le visage.
Aucun commentaire:
Enregistrer un commentaire